viernes, 30 de noviembre de 2012

Noviembre


Menudo mes de mierda.

No quisiera terminar noviembre sin cagarme en lo más sagrado, así como en la jeta de todos los hijos de puta que me han jodido la existencia durante estos treinta días.

Bien, bilis extraída.

Todo comenzó a principios de mes. En el curro nos enviaron a casa unos días, porque la cosa está mu mala y como tenemos un ERE activado, pues lo pueden hacer alegremente. El trabajo que había lo hizo el gerentillo de la empresa ayudado por la administrativa, su comenabos personal (entendiéndose en ambos sentidos de la palabra, hay pruebas documentales: subidas de sueldo en grave época de crisis y condones en el tercer cajón de su mesa) De todas maneras, esa es otra historia que reflejaré a modo de relato largo o novela corta en cuanto me hayan dado la patada.

La segunda cosa más mala todavía que me sucedió pocos días después fue el robo de mi querido bajo eléctrico (como quince años que anduvo conmigo ensayo arriba, ensayo abajo, un concierto aquí, un fracaso allá) y un sinte que compré de segunda mano hace muy pocos meses. Toda mi música a la mierda. Me queda la guitarra acústica que mi señora hermana me prestó hace tiempo y aun no me ha reclamado.

Como del curro uno no se puede fiar, pues hice lo que tenía que hacer: buscarme la vida.
Me dirigía yo a hacer labores más penosas y sucias aun que las que normalmente ejerzo conduciendo mi coche cuando de repente éste se para, del todo, en medio de la autovía. Chaleco amarillo, triangulitos, grúa, dos días, y un pastizal enorme que he tenido que darle al señor mecánico y que aun no tengo muy claro cómo saldaré con el banco.

Un asco grande. Menos mal que se acaba el mes. Yo le echo la culpa a él, porque creo que yo, en estos casos, no tengo muchísima. Sí, claro, hay un millón de “si no hubiera...” y otro millón de “si hubiese...”, pero me niego a hacerme culpable de ello.

Quisiera añadir que al puto cabrón hijo de cien mil padres que me ha robado los instrumentos le deseo una vida llena de noviembres como el mío concatenados y sin respiro. Y que un día, alguien en el metro le diga que tiene un moco pegado en la frente y todo el vagón se ría de él y se mee encima de la vergüenza, y que al orinarse sienta más vergüenza aun, que lo pase fatal, que se le acelere el corazón y le lata tan fuerte que se le caiga un ojo y un niño de estos de ahora que crecen tanto lo pise con su zapatilla deportiva y que el ladrón se sienta muy triste y desdichado y se le pare el corazón un rato (de la pena que está pasando) y todo quede en un susto pero que el recuerdo le acompañe toda la vida y que se despierte por las noches pensando: “quizá, si no hubiera robado la guitarra aquella rara de las cuerdas gordas ahora no sería tan tan tan desgraciado”




7 comentarios:

  1. Hostia puta, Sr. Pérez, que resulta que usted es músico (o instrumentista). Yo tengo amigos músicos... Le entiendo perfectamente.

    Me uno a sus maldiciones.

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    1. Bueno, sólo pseudo-músico-amateur-punk-pre-catastrófico. Pero igualmente me jode mucho, porque hacer ruido es una de las pocas cosas que puedo hacer durante horas sin molestar a nadie (los vecinos no cuentan) y sin perjuicio para mi ya lamentable salud.
      Gracias por el unimiento maldito.

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  2. ¡¡Oh My God!!!!!!!!!!!!!!!!.....no jodas, tío, qué putadón tot plegat...¿cómo vamos a montar ahora nuestra banda de punk rural?....te presto la Ramona si es menester...ya, ya, tiene seis cuerdas y no son tan gordas, pero seguro que la haces sonar bien, pobrecita, hace tiempo que nadie la toca.
    Vienen tiempos muy jodidos, Pérez, te deseo lo mejor, ya lo sabes. Si me necesitas, silba.

    Kissessssssssssssssssssss.

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    1. Oye... ¡¡haz el favor de hacerle caso a la Ramona!!

      Muchísimas gracias por el ofrecimiento, pero ya sabes que yo no uso púas y que lo mío son los dedos: ¡necesito un bajo! Llevo ya unas semanas de búsqueda, pero los de cinco cuerdas son escasos en el mercado de segunda mano y los señores de las tiendas parece que no tienen mucho interés en venderme ninguno nuevo. Debo tener cara de pobre. Y lo peor es que es verdad.
      Creo que los tiempos jodidos están aquí ya, y a mí me van a pillar con un abridor de botellas en la boca.

      Besos más.

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  3. ...Es una gran maldición zíngara para quien no tiene el menor escrúpulo de lo que ha hecho y el daño causado; ojalá se cumpla y, encima, se quede "tartaja". Toma, para más "Henri"
    Le acompaño en el sentimiento, un bajo es un bajo y si son de cinco, pues apaga y vámonos... :[´
    Breves saludos
    dl·SrP.

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    1. Muy agradecido. Los malos deseos expresados con apoyo - aun no siendo garantía de éxito - hacen la ira menos hiriente y un punto más cercana al placer (al imaginar torturas auditivas aplicadas al caco, por ejemplo).
      Saludos.

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  4. Nada como compartir penas, que entre cervezas "e mulleres se pasan mellor"; además, con eso ya queda aliviada en parte la pérdida. :]

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